Wislawa Szymborska

Mercoledì è mancata la poetessa Wislawa Szymborska. Non leggevo le sue poesie da anni e mi sono resa conto solo in questi giorni, alla notizia della sua morte, di come mi siano mancate! Ciò che colpisce della sua scrittura è la leggerezza e nel contempo la profondità dei suoi versi. Spesso parlano di cose quotidiane, all'apparenza banali, ma attraverso il suo sguardo diventano simboli, rappresentanti riflessioni universali, non più ancorate alla realtà che raccontano! Grande personalità, dai tratti gentili e delicati, come i suoi occhi e i suoi versi. La sua ironia, che non trascendeva mai nel cinismo quando trattava temi come la morte e l'amore, la freschezza delle sue parole, che lievi descrivevano momenti, situazioni comuni della vita, mancheranno a chi, giorno per giorno, cerca nel quotidiano delle piccole e grandi cose il senso dell'esistenza.


La cipolla
La cipolla è un'altra cosa.
Interiora non ne ha.
Completamente cipolla
Fino alla cipollità.

Cipolluta di fuori

Cipollosa fino al cuore.

Potrebbe guardarsi dentro

Senza provare timore. 

In noi ignoto e selve,

Di pelle appena coperti,

Interni d'inferno

Violenta anatomia
.
Ma nella cipolla - cipolla

Non viscere ritorti.

Lei piú e piú volte nuda

Fin nel fondo e cosí via.

Coerente è la cipolla,

Riuscita è la cipolla.

Nell'una ecco sta l'altra,

Nella maggiore la minore,

Nella seguente la successiva,

Cioè la terza e la quarta.

Una centripeta fuga.

Un'eco in coro composta

La cipolla d'accordo

Il piú bel ventre del mondo.

A propria lode di aureole

Da sé si avvolge in tondo.

In noi - grasso nervi vene

Muchi e secrezione.

E a noi resta negata

L'idiozia della perfezione.